VI, 60 (versie 1)
Mijn Rome, prijst, bemint en bezingt onze boekjes,
En mij hebben alle bortsplooien, elke hand heeft mij,
Kijk een zeker iemand wordt rood, wordt bleek, staat versteld, opent de mond wijd, voelt haat.
Dit wil ik: Nu bevallen onze gedichten ons.